Уныло спотыкаясь по пропахшему мочой тротуару, усыпанному мусором, слишком тощая женщина остекленела. Она двигается вяло, на мгновение останавливаясь, чтобы опереться на фонарь, в, казалось бы, спокойной дымке.
Испачканное нижнее белье торчит из-под ее грязного большого пота. Ее волосы спутаны и растрепаны. Ее лицо — грязное, морщинистое, в пятнах и опухшее — полно боли. Она неукротимо бормочет грустные факты, например: «Я голодна. Я болен. Я умираю.”
Женщина не просит помощи у прохожих, да и никто не поможет. В основном слишком напуганы, они не знают, с чего начать. Другие злятся, что она существует. Они бесятся, что она грязная, что она дышит (хоть и халтурно, нездорово), и что они не могут, тем более при свете дня, заставить ее исчезнуть — даже с ненавистью. Она существует, пока что, и она не невидима.
Медленно, невозмутимо женщина идет по улице, чувствуя и чуя страх — и отвращение — как от туристов, так и от горожан; они подавляют свои взгляды — но тем не менее смотрят — старательно обходят стороной ее и ее убожество.
В амбулатории неподалёку, равнодушно проверяя водительские права и отмахиваясь от хорошо одетого, причёсанного, состоятельного мужчины внутри, молодой охранник с хвостиком поправляет штаны-карго. Глядя на часы, он думает о своей кровати в своей квартире с завышенной ценой — чуть больше клетки — вдали от нее, и зевает с заслуженной тоской.
Через квартал, в вестибюле отеля Hilton, из скрытых дорогих динамиков звучит инструментальная композиция в быстром темпе. Звук наполняет огромное пространство, где профессора на конференциях (некоторые с именными бейджиками все еще покорно приклеены к груди) попеременно пьют коктейли и кофе по завышенным ценам. На заднем плане постоянный поток путешественников с заметным багажом, готовящихся к проникновению вглубь отеля или выходу в неизвестные места. Усталый швейцар в нелепом на вид цилиндре сурово смотрит на сцену. Он бы тоже вздохнул, но он стар и с преклонным возрастом научился сторониться — или, по крайней мере, не выдавать — слишком видимой озлобленности жизнью. С одной стороны: это никогда не приводило к лучшим советам.
В миле от него писатель-фрилансер — то есть неоплачиваемый и незаметный — сидит в тату-салоне и размышляет над своими экзистенциальными жалобами на лысого, сбитого с толку незнакомца — татуировщика, с которым он только что познакомился (но у которого отличные онлайн-отзывы); татуировщик, философ-любитель и профессиональный собеседник сочувственно слушает.
Писатель говорит, что когда-то он был практикующим юристом, но уволился, и теперь его основное внимание сосредоточено на писательстве и интервьюировании звезд регги. Писатель объясняет, как жизнь стала для него намного лучше, проще и насыщеннее, с гораздо большим количеством регги. Татуировщик ухмыляется — добродушно, а не самодовольно или ехидно, по крайней мере, так кажется писателю — он все это уже слышал.
Пестрые солнечные лучи пробиваются сквозь витрину тату-салона, освещая лысую голову татуировщика, когда он глубже вонзает свой тату-пистолет в кожу писателя. Писатель больше не говорит о праве, писательстве или регги. Он говорит о потере, о пустоте. Он говорит о сбивающем с толку осознании того, что смерть — и, вероятно, какое-то страдание, большое или маленькое, — в конце концов коснется каждого из нас, настигнув все, что нам дорого.
В нескольких милях от тату-салона из окрестных предгорий прямо в небо поднимается тёмно-бордовая сталь цвета ржавчины, словно доисторическое чудовище. Пробивая низкие облака, сталь создает насест для ангелов и морских птиц. Внизу под величественными арками моста грохочут автомобили, а парусники с развевающимися белыми парусами бороздят синее море.
Вернувшись на Маркет-стрит, обездоленная женщина достигла своей цели: складной столик, который ее торговец наркотиками беззастенчиво установил прямо посреди тротуара. Светящаяся табличка с блестками мудро гласит: «Быстрые исправления здесь. Дешевый!”
Музыка в «Хилтоне» теперь играет громче — сейчас счастливый час. Приторно-сладкие дорогие духи наполняют воздух и смешиваются с запахом пота, алкоголя и невысказанного, но явного отчаяния на лицах профессоров.
Сделав татуировку, писатель-фрилансер вышел из тату-салона и осторожно направился обратно к Hilton. Вскоре он тоже присоединится к отчаявшимся пьяным профессорам в баре. Позже, вернувшись в тишину своей комнаты, он повесит табличку «не беспокоить» на дверную ручку, снимет окровавленную марлю и внимательно посмотрит в зеркало. Здесь, в самом сердце Сан-Франциско, он решил стать кем-то новым.
Source: https://www.counterpunch.org/2023/05/10/tattoo-in-the-tenderloin-a-san-francisco-sketch/
